他突然依稀看到,一个四十多岁,伏在桌案上写作一辈子的老男人,为了家庭,为了他儿子,放弃了自己的梦想,从文学的殿堂走了下来,回归现实,日复一日的完成着单调乏味,消耗生命的工作,以此来赚取微薄的工资,来维持家庭的存在,养育自己的儿子。
只有在他老去,写不动的时候,在教授小孙子的时候,他那残存的文学光芒才能那么轻轻的,微微的,闪烁一下。
想着,想着,方辰感觉自己的眼眶中有泪水在晃动。
他真是打心眼里感到愧疚,父母为他活了一辈子,他为父母又做过什么?
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