他身材匀称,生了一头软塌的枯草色头发,暗淡的双眼凹陷在满是脂肪的脸,手里握着一把匕首。
芬克.马洛里望望那把刀,再看看季星。
“不,”她说。
话卡在喉咙里出不来,传出的只剩最微弱的低语。
想必他还是听见了。
“这是为他好。”男人说,“反正他跟死人也没两样。”
“不!”芬克.马洛里找回来声音,说话大声起来,“不行,不准你这么做!”
芬克.马洛里箭步奔向窗边大声呼救,但对方的动作快得惊人,他飞快地伸出一只手捂住她的嘴巴,将她的头往后扯,利刃随即架她的咽喉。
他全身臭气熏天,她简直快要窒息。
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